Curva

Quiero ver New York como Lorca, perderme en mi mente y acabar en tu boca, llorar en tus sábanas y reírnos sin ropa, de viaje en Smara y pecados por Roma, música en Lisboa y las luces de Atalanta. Mente abierta y maletas cerradas.
Mirar entre rejas las huellas que dejas si pisas arena mojada. Mis manos corriendo sin prisa, pliegues de camisas, estrellas en noche cerrada.
Trenes que cambian de vías se enredan y lían en redes que nadie deshace. Miradas perdidas y frutas prohibidas desfilan seguidas hasta que la vista alcance. Sabores opuestos, lluvia y viento ponen el broche a las tardes con arte. Sonrisas extrañas de dientes curiosos confunden mis ojos, mente y entrañas.
 La nieve no llega y te siento en mi espalda.